Das Spiel ist aus

August 23, 2008

Mein lieber Bruder, wann bauen wir uns ein Floß 
und fahren den Himmel hinunter? 
Mein lieber Bruder; bald ist die Fracht zu groß 
und wir gehen unter

Mein lieber Bruder; wir zeichnen aufs Papier, 
viele Länder und Schienen. 
Gib acht, vor den schwarzen Linien hier 
fliegst du hoch mit den Minen.

Mein lieber Bruder, dann will ich an den Pfahl 
gebunden sein und schreien. 
Doch du reitest schon aus dem Totental 
und wir fliehen zu zweien.

Wach im Zigeunerlager und wach im Wüstenzelt, 
es rinnt uns der Sand aus den Haaren, 
dein und mein Alter und das Alter der Welt 
mißt man nicht mit den Jahren.

Laß dich von listigen Raben, von klebriger Spinnenhand 
und der Feder im Strauch nicht betrügen, 
iß und trink auch nicht im Schlaraffenland, 
es schäumt Schein in den Pfannen und Krügen.

Nur wer an der goldenen Brücke für die Karfunkelfee 
das Wort noch weiß, hat gewonnen. 
Ich muß dir Sagen, es ist mit dem letzten Schnee 
im Garten zerronnen.

Von vielen, vielen Steinen sind unsre Füße so wund. 
Einer heilt. Mit dem wollen wir springen, 
bis der Kinderkönig, mit dem Schlüssel zu seinem Reich im Mund, 
uns holt, und wir werden Singen:

Es ist eine schöne Zeit, wenn der Dattelkern keimt! 
Jeder, der fällt, hat Flügel. 
Roter Fingerhut ist’s, der den Armen das Leichentuch säumt, 
und dein Herzblatt sinkt auf mein Siegel.

Wir müssen schlafen gehn, Liebster, das Spiel ist aus. 
Auf Zehenspitzen. Die weißen Hemden bauschen. 
Vater und Mutter sagen, es geistert im Haus, 
wenn wir den Atem tauschen.

Ingeborg Bachmann, aus: Anrufung des Grossen Bären, Werke Bd. 1, S. 82-83

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